Os cavalos corriam e encantavam as planícies secas, cansadas e sujas e o tempo que tinha permitia-o inspirar perfumadamente a poeira queimada, que o Sol provocava quando incidia na terra.
Fechava as mãos loucas de desejo, de sentir as pedras a rasgarem-lhe a pele. Nenhuma frase, nem qualquer pintura, consegue ilustrar a melodia que soava alta na sua mente, e ele cantava até a sua voz sobrepor toda aquela música.
Tão alto que ouvia tudo aquilo, e o seu Alentejo tão mudo.
2 comments:
- A verdade é a criação de tudo o que acabaste por acreditar, numa noite em que a chuva caía e só o calor da mão de um amigo sentias, Pedrito.
Os cavalos corriam e encantavam as planícies secas, cansadas e sujas e o tempo que tinha permitia-o inspirar perfumadamente a poeira queimada, que o Sol provocava quando incidia na terra.
Fechava as mãos loucas de desejo, de sentir as pedras a rasgarem-lhe a pele. Nenhuma frase, nem qualquer pintura, consegue ilustrar a melodia que soava alta na sua mente, e ele cantava até a sua voz sobrepor toda aquela música.
Tão alto que ouvia tudo aquilo, e o seu Alentejo tão mudo.
pare, escute e Vê
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