A casa dos Cabrita

Deixou o vestido deslizar-lhe pelo corpo e viu o seu reflexo no espelho. Estava bonita. O cabelo ondulado pelo mar, a pele beijada pelo sol. As pessoas são sempre mais bonitas no verão, pensou.

Desviou-se do vestido prostrado no chão, levantando uma perna de cada vez e subindo para a banheira. A casa de banho, no final do pátio exterior, simples, estóica, deixava entrar o ar pela janela e a luz pela porta. Rodou a torneira para o frio e deixou a pouca pressão da água arrefecer-lhe o corpo quente.

Lavava o cabelo e observava os azulejos das paredes. Na casa de banho, tal como nas restantes divisões, os azulejos cobriam o chão e  as paredes. Forravam também toda a fachada exterior da casa. 

Os azulejos haviam sido colocados pelo seu bisavô, com as suas próprias mãos, pensando na mulher e no trabalho que esta tinha com as limpezas e as lidas da casa, pois haveria lá alguma coisa mais fácil de lavar do que azulejos? 

E haveria lá maior prova de amor? sorriu, relembrando a imagem do bisavô marreco que recordava melhor das fotografias do que das vivências.

A casa, número oito da rua principal, tinha tantos anos quanto os que ela lhes adivinhava. Fora mandada construir pelo seu bisavó, Viriato de nome, para receber e fazer crescer a sua nova família: a recém-mulher, Catarina, e a mãe da recém-mulher, Maria da Paz. 

Foi neste ambiente recheado de amor e cuidado que nasceu a pequena Emília, sua avó, primeira e única filha da família Cabrita. E foi assim que, há um século atrás, os Cabrita se instalaram na aldeia da Amorosa. 

E ali estava ela, já sem Cabrita no nome mas com Cabrita no sangue, a banhar-se naquela casa construída com e por amor. 

Grãos de areia

Grãos de areia que meus pés pisam, que o mar revolve, que as ondas sacodem. Grãos dourados, pedaços de rocha por onde o tempo passou e o mar esculpiu.

Grãos de areia que meus pés pisam, onde as conchas voam, onde as gaivotas pousam, onde as crianças brincam. Grãos dourados, telas em branco para histórias de castelos e reis e rainhas e príncipes e princesas.

Grãos de areia que meus pés pisam, grãos dourados onde tenho saudades de passear meus pés.

Toninho tinha pela sua irmã uma incrível admiração. Do alto dos seus seis anos, a sabedoria imensa da sua irmã era para ele como uma estrela guia que o orientava naquele mundo por descobrir. Nada tinha a temer enquanto estivesse ao lado dela, porque ela tudo sabia e de tudo era capaz: era a pessoa mais sábia e mais corajosa do planeta inteiro. Do planeta inteiro e dos outros 8 planetas, que segundo a sua irmã estavam ao pé de nós num sitio chamado cisterna solar. Ele não sabia bem o que era um planeta ou uma cisterna solar, mas imaginava que se a sua casa estava num planeta e a casa da tia Balbina estava noutro, então essa cisterna solar devia ser bem grande.

Era uma daquelas tardes de Agosto com o verão no seu esplendor máximo, o vento não soprava e o sol queimava-lhes a pele. Iam a meio da sua travessia diária para casa, quando um gato miou ao lado deles.

- Olha Pravi, olha que lindo gatinho!
- Gatinho Tótó? Mas não vês que é um cão?
- Um cão?
- É Tótó, é um cão.
- Mas tem cara de gato, e orelhas de gato, e pelo de gato e cauda de gato, Pravi.
- Pois Tótó, mas esse gato é um cão.
- Esse gato é um cão.. Olha que lindo cãozinho!

Pravina soltou uma gargalhada.
- Oh meu tótozinho, não vês que é um gato?
- É um gato, Pravi?
- Pois então, nao o ouviste tu até a miar?
- Pois ouvi. Afinal o gato que passou a cão, era mesmo gato.
- Pois é um gato, claro. Não podes acreditar em tudo irmãozinho.

E seguiram o seu caminho. O gato a miar e eles a ladrar.

Mala de Viagem

Eram um, ela e a sua Mala de Viagem. Desde que se lembrava, tinham sempre sido um. Nunca havia tido cabeça, tronco e membros; mas sim Cabeça, Tronco, Membros e Mala de Viagem. Apegados a si, eram os quatro partes de um todo que era ela. O quarto elemento era uma extensão que vinha em vários tamanhos. Semanalmente,vinha no formato de mala de cabine. Pequena, onde cabiam os essenciais, pronta a durar a semana para ser reposta nos sete dias que se seguiam. Nunca se importara com aquele apêndice que desde criança a acompanhara. Invariavelmente, todos os domingos à noite chegava o seu ritual de desarrumar e arrumar a Mala de Viagem. E assim se passavam as semanas, os meses, os anos. Assim, ela cresceu. A sua Cabeça, Tronco e Membros expandiram, mas a Mala de Viagem manteve o tamanho. Ao longo dos tempos, o ritual que invariavelmente chegava aos domingos, passou a ser variável e foi-se tornando cada vez mais esporádico. A mala que dantes desarrumava e arrumava com os seus pertences foi ficando mais vazia, cada vez com mais espaços por preencher. No entanto, e apesar do vazio inerente, para ela a mala havia-se tornado pesada, incómoda, havia-se transformado num membro não natural, um membro extra, um membro inerte. E assim, apesar de cada vez mais leve, a Mala de Viagem tornou-se-lhe pesada, de um peso insustentável que ela não podia mais suportar.

Hoje, a Mala de Viagem continua no seu quarto, permanentemente apoiada no roupeiro. Apesar da presença constante, a Mala de Viagem não é mais uma parte activa de si, mas sim um objecto que está sempre lá, mas que um dia deixará de estar. Será uma mala de viagem normal, à espera de uma viagem que lhe encha as medidas.

ver passar navios

Há alguém que saiba o que anda para aqui a fazer? Aqui, na vida, leia-se.

É que eu cá não faço ideia. E nem é não fazer pequena ideia. É a mínima. Não faço a mínima ideia. Tenho (praticamente) 25 anos e ando a ver passar navios. Um quarto de século ainda não me deu sabedoria suficiente para saber o que ando para aqui a fazer. Ou para descobrir o que quero fazer. Ou onde quero ir. Ou que navio apanhar. Se calhar ainda apanho é uma caravela. Ou um submarino. Um submarino era interessante, lá pelas profundezas das almas insondáveis. Que poética agora. Era isso sim. Uma viagem de auto-descoberta a bordo de submarino para me encontrar, e a seguir logo entrava no navio certo. Num navio? Se calhar num avião.. E depois do avião numa nave espacial... E depois da nave espacial... Ó gente, um mundo de ínfimas possibilidades! Mas porquê tanta escolha? Diz-me lá ó Tu, porquê?? Estas opções modernas só servem para apoquentar as cabeças das pobres pessoas de (praticamente) 25 primaveras. Ó belos tempos em que a escolha era se ia primeiro dar comida às galinhas ou ir lavrar a terra. Agora são os cursos, são os empregos, são os países, são os salários, é isto e é aquilo. Ficava na aldeia e pronto, acabavam-se as decisões difíceis. Ó mundo, porque é que te tornaste mais pequeno? Agora se eu quiser ir viver para fora, posso! O ultraje! Já viste o que me fazes? Se começar a pensar em ir lá para fora também tenho que pensar na minha família, nos meus amigos, na minha renegação ao meu doce Portugal. Ó, e como é belo este meu Portugal. Não era por muito tempo, eu sei, seriam só uns aninhos no máximo. Mas um sol como o nosso não há em mais lugar nenhum. E os nossos pastéis de nata também não. Vá, e o bacalhau - só para não dizeres que não sou uma portuguesa que se preze.

Bom, para não variar, a divagação corrompeu os meus pensamentos.

Vou ali para o Tejo, ver passar os navios.